Sauterelle, divertissement de mes désirs, charme de mon rêve; * sauterelle, muse des champs, harmonieuse ailée,

Gafanhota, distração de meus desejos, canção de meu sonho; [...] gafanhota, musa dos campos, harmoniosa alada,

Lyre naturelle, joue-moi ce que j´aime * en frappant avec tes petites pattes tes ailes chanteuses.

Lira natural, musica-me aquela que amo [...] batendo com tuas patinhas tuas asas canoras.

Pour que des peines tu me délivres, et du souci qui me tient éveillé, * sauterelle, toi qui chantes la voix endormeuse d´amour.

Para que das penas tu me libertes, e do transtorno que me tira o sono, [...] gafanhota, tu que cantas a voz ninadora do amor.

En présent pour toi de la ciboule verte le matin je te donnerai * et de la rosée à boire, divisée en petites gouttelettes.

De presente para ti a cebolinha verde pela manhã eu te darei [...] e o orvalho para beber, dividido em pequenas gotinhas.

***

Uma lira de Meleagro, vertida por Pierre Louÿs, revertida por Ivan, o trigrilo polilíngüe, que ama em grego, francês e português...

Terça Passada

Terça passada foi a vez do meu camarada rubro-negro Flávio Jacobsen fazer o porão Loquax.

Foi talvez o melhor porão da história: os músicos que acompanhavam (que tocam na banda do Flávio, o Gruvox) arrepiaram mesmo mesmo, os versos foram desenrolados com muita propriedade, e surtiram efeito. Apavoraram.

Depois, o microfone foi aberto e uma polêmica poética política comeu solta.

Mas, porém, contudo, no entanto, todavia, o meu amor, ela não estava lá.

Transcrevo então esses versinhos singelos do Flávio, na tentativa de costurar poeticamente, com atraso, mas com afeto, meu passado, meu presente e meu futuro.


eu vi
os olhos do tigre
detrás do vidro do ônibus
eu vi os olhos do tigre
atrás das grades
de uma jaula
de um caminhão
de um circo

OU ES-TU

ONDE ESTÁS

Je voudrais te parler cristal fêlé hurlant comme un chien dans une nuit de draps battants
comme un bateau démâté que la mousse de mer commence d´envahir
où le chat miaule parce que tous les rats sont partis
Eu queria te falar cristal fendido uivando como um cachorro numa noite de panos drapejantes
como um barco desmastreado que a espuma do mar começa a invadir
onde o gato mia pois todos os ratos se foram
Je voudrais te parler comme un arbre renversé par la tempête
qui a tellement secoué les fils télégraphiques
qu´on dirait une brosse pour les montagnes pareilles à la machoire inférieure d´un tigre
qui me déchire lentement avec un affreux bruit de porte enfoncée
Eu queria te falar como uma árvore estatelada pela tempestade
que sacudiu de tal maneira os fios telegráficos
que dir-se-ia uma escova para as montanhas semelhantes à mandíbula inferior dum tigre
que me dilacera lentamente com um ruído apavorante de porta forçada
Je voudrais te parler comme une rame de métro en panne à l´entrée
d´une station où je pénètre avec une écharde dans un orteil pareil à un oiseau dans une vigne
qui ne donnera pas plus de vin qu´une rue barré
oú j´erre comme une perruque dans une cheminée
qui n´a plus rien chauffé depuis si longtemps
qu´elle se croit le comptoir d´un café
où les cercles laissés par les verres dessinent une chaîne
Eu queria te falar como uma seção de metrô em pane na entrada
duma estação na qual penetro com um espinho num artelho semelhante a uma ave numa vinha
que não dará mais vinho que uma rua barrada
onde eu erro como uma peruca numa chaminé
que não aquece nada já faz tanto tempo
que ela pensa agora que é um balcão dum café
onde os círculos deixados pelos copos desenham uma corrente
Je te dirais simplement
que je t´aime comme le grain de blé aime le soleil se levant en haut de sa tête de merle
Eu te diria simplesmente
que eu te amo como o grão de trigo ama o sol erguendo-se no alto de sua cabeça de melro

Benjamin Péret
Ivan Justen Santana & Priscila Manhães

Pra não passar meio batido...

Pra não passar meio batido nos comentários, agradeço nessa postagem epilogal as manifestações de apreço (bem como as observações sagazes) da parte de

Alexandre França, Zoe de Camaris, Bárbara Lia, Beco Prado, Marcelo Trancoso e Nyha (cujo blog encontros com o vampiro eu ainda não li nem vi, mas já gostei, se é que eu não amo quando me chamam de Ivampiro... *gargalhadas nosferáticas*)

sobre a terça passada no Wonka - por sinal, amanhã vai ter mais bacanagens poéticas por lá, como de costume, e estarei presente (na assistência, desta feita..) - não perdam de novo...

Agradeço também o poeta Batista de Pilar, a quem prometi declamar versinhos que por lapso meu não mandei lá: aí vão...


Meu amigo, o poeta Batista de Pilar

Meu amigo, o poeta Batista de Pilar
entra no bar feito quem sai de casa,

feito quem está prestes a cantar
a última canção.

___________Pare com a cachaça,
Batista! eu digo ao lhe passar o copo,

e apenas um olhar dele me arrasa,
e se é pra beber todas logo eu topo...

E então bebemos toda a madrugada,
e declamamos todos os poemas, sem

pestanejar.
________- Não devemos nada,
Batista, não devemos a ninguém!

E ouvindo a minha frase assim errada,
Batista sai do bar com só uma ponta

de alegria,

________e eu fico, pra pagar a conta.

- Positivo, copiamos tudo, Wonka Loquax: câmbio final...

Eta que o juvenil aqui não deixa por menos na empáfia...

Então digo mais: esqueci de mencionar os versinhos em japonês que destrincei na fatídica terça, com direito a tradução comentada (e de fato eu traduzi tudo que disse, "menas" o começo da Celebration of the Lizard, que mandei no início do início, e que era pra verter ao português no final - o qual acabou não sendo bem um final - talveliz perhapiness "um fim que começa" - pra recordar um poema em parceria com o polacodabarreirinha...)...

E visto que eu prometi versinhos, pra encerrar de vez o ensejo, aqui vão dois poeminhas minimalistinhas e iconoclastinhas a seu modo - dado que se reportam a grandes canções de máxima emotividade. O primeiro é do irrefragável Paulo Leminski, e o segundo é deste seu criado (que pegou essa mania agora...):


só
lamente
uma
___vez

_______

sem ti
nem tal
eu sou

- Aqui é Loquax Wonka: estamos te ouvindo: alto e claro, câmbio...

Pois então: atendendo a curiosidade geral e particularmente a de Gisele Trierweiller:

o evento foi muito dialógico - a assistência colaborou e interferiu com aplausos, sorrisos, gargalhadas desbragadas, e até mesmo sinais de desrespeito alcoolizado que contribuíram muito pra distender a cancha e a paciência deste vosso criado...

Mandei poemas em grego, latim, provençal, russo, inglês - e até mesmo em português (inclusive versinhos de minha lavra...) - falei quase tudo que tinha calculado - disse quase todos os versinhos que queria e quem sabe até precisava e não precisava dizer.

Agradeço aos amigos todos pela força (inclusive ao Lepre, que não estava lá, mas manifestou antecipadamente o apoio), especialmente na pessoa do Alexandre França, que chegou mesmo a exarar prontamente um poema de rebote em referência aos interessantíssimos incidentes ocorridos durante a função.

Agradeço também à Barbara Lia - e à Zoe de Camaris, para quem gastei versinhos felinos a serem devidamente reciclados no mês que vem - quando será a vez dela e eu tentarei modestamente coadjuvar.

Tenho que me reportar também ao Mario Domingues, que anfitriou tudo com toda a catega, e disciplinou também depois a homenagem ao Leminski, quando outros poetas puderam nos brindar com o que de melhor eram capazes...

Enfim: semana que vem tem mais - e hoje eu vou lá de novo, ouvir música indiana, fazer a opção culinária, e flutuar em direção ao satori que ainda bem que vai demorar pra me atingir...

Quanto aos versinhos, fica pra depois, valeu?

- Loquax Wonka, 15 do 8, câmbio...

E aí eu ia escrever um texto respondendo ao título, o que seria bem infanto-juvenil de minha parte, mas quem sabe seja melhor explicar:

nesta próxima terça-feira, 15 de agosto, no Wonka Bar (na Trajano Reis, ali onde era o Birinights... você sabe, não? ... é entre a Inácio Lustosa e a Paula Gomes, no meio da quadra, à esquerda de quem sobe e à direita de quem desce...), será finalmente a minha vez de ser jogado às feras amantes da poesia... A entrada são módicos R$1,99 - fora o que você vai consumir pra suportar as circunstâncias...

O bar abre às 21h e a função deve começar ali pelas 23h... Será uma oportunidade rara de ver e ouvir minha eloquência juvenil (esse é o título da bagaça que estou planejando), fora o fato de que na seqüência vamos todos prestar homenagem a Paulo Leminski (nós, quer dizer: todos os convidados e o público presente, ou seja: como diriam deus e o mundo e todos os anjos e demônios: junte-se a nós...)...

Além dos versinhos, prometo desde já que vou explicar a origem e o significado dos nomes Wonka e Loquax...

Não perdam.

Isso foi um assalto... E não tem o crédito da tradução...

ESCRITO COM TINTA VERDE

A tinta verde cria jardins, selvas, prados,
folhagens onde gorjeiam letras,
palavras que são árvores,
frases de verdes constelações.

Deixa que minhas palavras, ó branca, desçam e te cubram
como uma chuva de folhas a um campo de neve,
como a hera à estátua,
como a tinta a esta página.

Braços, cintura, colo, seios,
fronte pura como o mar,
nuca de bosque no outono,
dentes que mordem um talo de grama.

Teu corpo se constela de signos verdes,
renovos num corpo de árvore.
Não te importe tanta miúda cicatriz luminosa:
olha o céu e sua verde tatuagem de estrelas.

Octavio Paz

Breton de novo, porque você disse claro...

A mulher-criança. É a sua entrada em todo o império sensível que sistematicamente a arte deve preparar. Esse deve ser o seu objetivo constante no seu triunfo, afugentando os morcegos com seu repugnante vôo silogístico enquanto os vagalumes tecem sob suas ordens o fio misterioso, o único que pode levar ao coração do labirinto. Essa criatura existe e, se ela não está investida da plena consciência do seu poder, não deixa de ser verdade que é ela que se vê de tempos em tempos fazer uma aparição na mudança de trilhos, comandar por um tempo curto as delicadas engrenagens do sistema nervoso. E é Balkis com seus olhos tão longos que mesmo de perfil parecem olhar de frente, e é Cleópatra na manhã de Actium, e é a jovem feiticeira de Michelet com seu olhar de matagal, e é Bettina perto de uma cascata falando para seu irmão e seu noivo, e é, mais oblíqua ainda só por sua própria impassibilidade, a fada com o grifo de Gustave Moreau, e és tu. Que recursos de felinidade, de devaneio a ponto de submeter a vida a si, de fogo interior a ponto de ir adiante das chamas, de esperteza a serviço do talento e, acima de tudo, de calma estranha percorrida pela luz da espreita, não estão contidos nesses instantes em que a beleza, como que para fazer enxergar mais longe, torna subitamente vã, deixa morrer para ela a agitação dos homens! De que força explosiva esses instantes não estão carregados! A figura da mulher-criança dissipa ao redor de si os mais bem organizados sistemas porque nada pôde fazer com que ela se submetesse a eles ou neles se incluísse. Sua compleição desarma todos os rigores, a começar, eu mal saberia dizê-lo a ela própria, pelos dos anos. Mesmo aquilo que a atinge fortalece-a, embrandece-a, refina-a ainda mais e para resumir completa-a como o cinzel de um escultor ideal, dócil às leis de uma harmonia preestabelecida e que nunca termina porque, sem a possibilidade de um passo em falso, ele está no caminho da perfeição e esse caminho não poderia ter fim. A irradiação subsiste, ou melhor, é a estátua inteira, ainda mais bela se possível fosse, que, despertando para o imperecível sem nada perder de sua aparência carnal, faz sua substância com um sublime cruzamento de raios.

Arcano 17 (página 51)

tradução: Maria Teresa de Freitas & Rosa Maria Boaventura

Só pra não perder

a brincadeira que meu irmão fez ontem durante o acachapante prélio entre Atlético x flamengo: "eles vieram todos cheios, hein: Tim Maia e Ed Motta na dupla de ataque..."

E pra não perder também o ensejo de comentar o baile: porra, que partida lancinante, sentimentos confusos da parte da torcida sobre o craque Dagoberto (vai, Dago! fora, seu traíra! boa, Dago, seu palhaço, quer comer a bola? passa a bola, Dago! porra...), a torcida flamenguista tentando (sem sucesso) ser páreo pro nosso coro fanático (diga-se que minha filha adorou as bexiguinhas amarelas que eles trouxeram por modos de festejo da copinha do brasil - e tomaram o coro "putaqueopariu: cadê o campeão da copa do brasil" na telha...)...

Enfim, ao fim e ao cabo, tivemos uma atuação perfeita da muralha Cléber fechando a meta, lampejos de Dagoberto e um lance de catigoria do colombiano Ferreira, que encaçapou finalmente a redonda dardejando o ângulo carioca aos 22 minutos do segundo tempo. Hurra!

Fora os dois pênaltis claríssimos que o idiossincrático árbitro não marcou pra nós - e (como não mencioná-la?) a bandeirinha linda ali à direita distraindo nossa vista com suas duas coxas qual esculturas roxas de frio... Duplo hurra!

E assim deixamos os pobres urubuzinhos simpáticos na zona da morte e vamos pegar domingo próximo o corintianzinho em crise aguda...

Dá-lhe, dá-lhe, futebol é bem isso aí mesmo que você está vendo...

Abri o Arcano 17, de André Breton, e li essa mensagem pra você:

Já que a vida te quis contra tua própria vontade, não és aquela que pode se dar a ela apenas pela metade. A dor e até mesmo o sonho de sucumbir a isso terão sido para ti nada mais do que portas, abertas para a necessidade sempre renovada de comover, de sensibilizar, de embelezar esta vida cruel. Tu sabes como eu a vejo através de ti, plumas de rouxinol na sua cabeleira de pagem. Sua agitação te mantém, eu não conheço nada mais perturbador do que a idéia de que ela te invadiu inteira novamente. A ofensa era tão grande que apenas um semelhante poder de perdão podia estar à altura dela. Mais bela, a solução do mais terrível de todos os enigmas estava em ser mais bela do que sempre havias sido. Mais bela por ter colocado do teu lado as Dominações. Mais bela por saber consentir ao dia hora por hora, à relva talo por talo. Mais bela por ter tido que retomar o filtro e por ser suficientemente bem-nascida para tê-lo levado a teus lábios sem reservas, passando por cima de tudo o que ele podia conter de terrivelmente amargo. Não foi necessário nada além da assistência de todas as forças que se manifestam nos contos para que das cinzas surgisse a flor-que-perfuma, saltasse o animal branco cujo olho longo desvenda os mistérios dos bosques.

Tradução: Maria Teresa de Freitas & Rosa Maria Boaventura

Autopsicanálise dialognóstica

Antes de começar propriamente a postagem, uma questão: o que será que eu quis dizer com esse título? Não sei bem, mas que ficou sugestivo e quase totalmente pedante, até que ficou...

E então eu ia responder em comentário os comentários da postagem anterior, e não obstante outrossim frustro essa intenção e respondo aqui mesmo: até onde eu sei o Lepre não tem um blog, infelizmente não é possível perturbá-lo por esse meio, ainda...

Lepre que por sinal enigmou o meu sorriso: talvez eu deva confessar que segredei no ouvido da Ieda (feliz proprietária do Wonka), diante das travessuras poéticas de Lepre e sua trupe: “sou velho demais pra tanto vanguardismo”... Ao que ela decidida e veementemente ripostou: “Não, você não é”.

Enfim, tudo no espírito da bagunça: a força performática e poética do Lepre é inconteste... Quem sorriu, riu e se divertiu só confirmou isso.

Fico na bronca só por ele não ter me ajudado politicamente com a minha gafe, escrevendo o nome da - como é mesmo o nome dela?...

E não obstante outrossim de novo, essa postagem é pra ser ainda mais esquizofrênica, então vou mudar de assunto e quem sabe continuar no mesmo:

o fato é que eu tenho vários motivos pra execrar Décio Pignatari, e uma quantidade igualmente variada e forte pra experimentar a sensação contrária:

dessa forma, reencarno o ladrão de postagens e ponho abaixo um poema de Heine que Décio traduziu: esse poema faz parte dos dois grupos de motivos, mas isso eu não vou explicar agora, que chega de ficar me explicando...

Canção

Quando mergulho os olhos nos teus olhos,
___Vão-se o pesar e a dor;
E quando colo a boca em tua boca,
___Revivo em novo ardor.

No corpo em corpo, é como se do alto
___Me invadisse o teu charme;
Mas quando dizes, baixo: Eu te amo!,
___Amargo é o meu chorar-me.

Apenas pra deixar registrado eternamente

eu ando confuso mesmo e até troquei o nome de Dorothy Parker pelo da Elizabeth Bishop na postagem anterior - mas quem a não ser eu ia notar isso, ou melhor: notar e apontar o tropeço?

Mas chega de ego um pouco: eu quero dedicar essa postagem ao Luiz Felipe Leprevost -

depois do espetáculo poético de ontem, ainda no Wonka Bar, ele se queixou do meu "risinho" durante a pungente função, que eu achei um troço muito muito - gostei muito mesmo, Leprechaun!

Momentos altos: o canto e percussão da Melina, a declamação da (putz, não lembro o nome), enfim, dela mesma, que o Leprechaun depois reclamou também que ninguém estava entendendo (eu estava, Leprechaun - pode acreditar que eu estava sorvendo mesmo os poemas...), e, claro, as performances poéticas do Lepre - especialmente no momento Butô e amassando papel.

Não é desculpa razoável, mas se eu estivesse menos curitibano e mais dionisíaco, teria feito um papel mais digno na assistência, cabriolando e tocando flauta pânica...

Então, tá, né...

A essência da sátira no meio da bagunça

E ela postou um passarinho morto.

Eu pensei até em Catulo, e no poema que penso que foi a Elizabeth Bishop que fez tirando sarro do poema de Catulo, escrevendo como se fosse Safo e satirizando o poema do passarinho morto do Catulo.

Enfim, a maior bagunça:

ela postou a foto da Nicole Kidman no papel de Virginia Woolf.

Ela postou a foto da Nicole Kidman com nariz postiço no papel de Virginia Woolf olhando a flor e o passarinho morto...

Tá, enfim, eu ia falar da bagunça da minha vida, não do nariz da Virginia-Nicole e ela postou a foto do gato que ganhou não sei de quem depois então o negócio era o poema que eu escrevi pra mim mesmo...

É: eu mesmo, pra mim mesmo. Tóin ne mim de mim pra mim que o egão aqui não é bolinho...

O troço é que a essência da sátira (aprendi com o Gregório) é um negócio pra lá de sadomasoquista em que o satirista é capaz de se autoflagelar pelo bem da poesia...

Deveria ser de uma maneira disfarçada pra dar graça, então eu devia ter postado os seguintes versos em comentário anônimo ao soneto em arra-erra..., só que não vou fazer isso:

aí vai direto que já está acabando o tempo:


Arrepende-te do que tua boca escarra,
O teu verso é feito máquina que emperra,
Tua musa esfarrapada e velha mirra.

Por que ainda fazes rimas com pachorra?

É que é assim que um burro tenta encher a burra...

Desatualizando recentissimamente

Não considerei lá grands coisa de comentar então que lástima que o "melhor jogador do mundo" do último final de semana encerrou sua carreira expulso, depois de fazer o que fazeu...

Aliás, como disse minha amada filha, não me fale do Zidane!

Então deixa eu voltar a 1869 e a algumas três postagens atrás e encher isso aqui com versinhos, que é disso que o meu povo e a minha pova amam... (erri uma concordância verbal na postagem anterior: nota zero pra mim outra vez...)...

Um Sobrescrito

Olha pra mim; meu nome é Podia-ter-sido;
Também me chamam Não-mais, Tarde, Em Despedida;
Coloco a concha do mar-morto a teu ouvido
Jogado aos pés beira-do-mar da tua Vida;

No teu olhar o espelho em que jaz refletido
Este que tinha a forma do Amor e da Vida,
E por meu verso agora é sombra intolerável,
Tela frágil cobrindo o mais impronunciável.

Nota o quanto estou estático! E se bater
Instantânea na alma a macia surpresinha
Da Paz Alada ninadora de suspiros -

Então tu me verás sorrir, e reverter
Tua Visão à (em teu seio) emboscada minha
Insone com frios olhos comemorativos.

Dante Gabriel Rossetti

versão surpresinha:
Ivan Justen Santana

Como se eu fosse crítico de arte, cronista esportivo, poeta, lógico, louco e, acima de tudo, apaixonado e dedicado a amar... Puxa...

Então, eu ia dizendo: como se eu fosse mais Veríssimo que o próprio Veríssimo, e principalmente, mais verdadeiro e falso que qualquer pessoa capaz de produzir e atribuir um texto ao Veríssimo – coisa, de fato, que seu próprio nome já fundamental e perfeitamente contra-argumenta.

Escrever sobre a arte do futebol, assim, a princípio, já é muito duvidoso: arte? Futebol?
O que representam esses conceitos?

A noção de futebol, aparentemente simples, envolve as noções e os conceitos de:
esporte, jogo, tática, batalha, guerra, alegria, amor...
Enfim, um cronista esportivo não quer saber de conceitos ou muita filosofia...
Um cronista esportivo que se preze mesmo, quer fazer poesia em forma de prosa, seguindo a lição dos melhores: Mario Filho, Nelson Rodrigues, Armando Nogueira...
Vide o caso patético, e eu diria mais, peripatético, do nosso (paranaense) Carlos Alberto (aka Nêgo) Pessoa.

Mas sim, vamos voltar ao início do que eu queria dizer: este blog não apresentou virtualmente nenhuma menção ao futebol e à copa do mundo, a qual está prestes a terminar: porra, todo mundo só fala nisso e eu tentei fugir: assisti sozinho: não queria participar do delírio e da histeria coletiva, mas não dá pra não postar sobre.

Então, logicamente, entro de cabeça pra compensar a abulia (bom nome para um blog com postagens esparsas e dispersivas)...

Disseram na TV agora pouco que essa foi a copa dos zagueiros: puta merda: aí eu pensei o óbvio, o lógico, o simplesmente: perdemos de um a zero: era só ter economizado um gol contra o Japão e outro contra Gana, que Zidane e os alêlêblê tinha ido pra casa e nós teríamos encaçapado Portugal e faríamos com a Itália a final mais foda da história: e agora estaria todo mundo em polvorosa, pulando e babujando.

Mas o futebol, todos sabem, é uma caixinha de Pandora.

Então eu abri a caixinha, e descobri que hoje está frio e chovendo, e eu estava ali sozinho, diante do computador, sem internet, sem telefone, com a televisão de 29 polegadas dizendo: me assista, mas o coração apertado, inquieto, reclamando a presença daquela a quem farei votos de amar mais dedicada e compenetradamente na vida.

Que puxa...

Agora é a prorrogação.

Vou enchouriçar mais um soneto...

Ocorre que eu ia pela rua e de repente me atacaram os espíritos de Gregório de Matos Guerra e Manuel Maria Barbosa du Bocage, e aí deu no que deu (em homenagem especial a você, Thadeu...):

Nesta vida já escutei Violeta Parra;
Sei também que bom cabrito é o que não berra,
Mesmo quando adoram métrica que erra
Ou se a rima assim me agarra e sai na marra...

Mas eu próprio me peço: não force a barra
Na volúpia veludosa que te encerra -
Pois por mais que suba ou desça a pé a serra
Fico sempre bem carente em qualquer farra...

Eu termino este soneto então por birra:
Rimo todas as vogais até que morra
E que enfim chorem por mim um hip, hip, hurra!

Não me tragam no velório incenso e mirra,
Nem se espantem da loucura dessa porra
Já que eu nunca cultivei surra nem curra.

clica no isso que eu tive que mudar esse título pois era o link mas esgarçou as colunas...

Isso é um trabalho para o seu super-quase-tradutor-gênio favorito...

Partículas na suspensão

Pois então: o futebol aí e você nem tóin no treco, o Bloomsday acontecido e você finge que nem tchuns na parada, os amigos pintando e bordando e você dormindo cedo, o trabalho sempre naquelas mas até que vai bem porém você numas bem numas, a massa de ar quente deixando os dias azuis e você nublado, chuvoso, seco, sóbrio, apoplético, abúlico, sonambúlico, e na falta de maiores adjetivos: um neca, um nada, um zero à esquerda da esquerda do zero à esquerda...

E aí faz um poema: uma porcaria de poema autocomiserativo, falso, falso feito o seu estado de animação suspensa, feito sua cara de vou tocando a vida parece que em ponto morto, mas enfim: vá lá: uma porquice dum poema, e pra que serve essa coisa-blog então?

Posta essa bosta logo!

Aí está:

Não reclame, Ivan,
Não choramingue:
Aí está tua TV:
Perto, perto,
Muito perto
E sempre perto de você.

Não se queixe, Ivan,
Também tem a família,
Que te ama e te provê:
Perto, perto,
Muito perto
E sempre longe de você.

E tua filha, Ivan,
Ela é magnífica,
E te traz razão de ser:
Perto, longe,
Muito longe
E sempre longe de você.

Tem também, Ivan,
A tua amada,
Que te admira e que te lê:
Longe, longe,
Muito longe
E sempre longe de você.

Diagnóstico instantâneo

Você é muito inteligente,
está cheio de conhecimento,
mas permite que isso alimente sua insuportável arrogância.

Você não sabe amar direito:
é um filho, um cônjuge e um pai frustrante e frustrado.

E agora ainda escreve isso
esperando que tenham pena de você.

Quando é que você vai acordar, Ivan?