Impossível dizer como começa
essa impressão voraz feito uma enchente:
tentar falar qual sensação é essa,
sacada tão só inconscientemente,
é o meu trabalho ingrato de poeta:
a sina de assassino de versinhos -
os sempre assim rebeldes meus versinhos,
os arremates meus longe da meta...
Tá: apesar da fuga total ao tema
(mas sem nunca perder ela de vista),
aí está a sensação que se assimila
à citada impressão que faz que eu gema
e mais não diga que não seja pista:
a rima já entregou: você, Priscila.
Um comentário:
Eita!
Sonetos decassílabos com selo do SIF só no armazém do seu Ivan!
:)
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