QUEM SABE EU

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Quem sabe eu
ainda sou
aquele piazinho
cdf e bagunceiro
que usaria plágio
depois cópia elaborada
depois paródia pós-estilizada.

Quem sabe eu ainda
sou aquele adolescentezinho
que foi piá de prédio
mas também piá de bairro
depois músico esqueitista
burro que o pai pensava artista.

Eu não peço a deuses nenhuns
nem que todos me achem ateu
judeu comunista vagau vigarista
piá pançudo sem nem
um pouco de malandragem:

sim: também não conheço a verdade.

Fale pra mim quem você é
e eu te digo
sem vontade
que a vontade
é o preço mais barato
a pagar pela fé.

ijs

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PARA IANTHE

{BYRON, dedicatória do épico A Peregrinação de Childe Harold}

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    Não nas paisagens onde andei vagando,

    Bem que a Beleza seja lá sem par,

    Nem nas visões ao coração mostrando

    Formas que este suspira só em sonhar,

    Nada de Vero e Mago a te igualar:

    Tendo te visto, buscarei em vão

    Pintar teus charmes vários a piscar—

    Aos que não te observam, meu verso é anão;

Aos que te podem ver, quais rimas bastarão?

    Ah! possas tu ser sempre o que agora és,

    Seguindo um despontar tão promissor—

    Tão bela e pura da cabeça aos pés,

    Na terra a imagem sem asas do Amor,

    E ingênua além do esperado a uma flor!

    Sem dúvida a que agora cerca em muros

    Teus verdes anos, grata ao resplendor

    Contempla os arcos—teus anos futuros—

Iridescentes sobre os céus claros e escuros.

    Fada jovem do Poente! — tenho a sorte

    De superar em dobro os anos teus;

    Meus olhos te olham sem querer consorte,

    Notando que despontas rumo aos céus;

    Feliz, a ti nunca darei o adeus;

    E mais feliz, enquanto corações

    Mais jovens sangrem pelo amor do teu,

    Escaparei ileso de teus dons,

Mesmo que volte sempre o Amor às aflições.

    Ah! que os teus olhos loucos das Gazelas,

    De brilhos bravos, bela timidez

    A conquistar e a provocar sequelas,

    Leiam meus versos e lhes cedam vez,

    Sorrindo a quem em vão te quer talvez—

    Pudesse eu ser mais do que teu amigo:

    Aceita então, ó Moça, sem porquês;

    Teu jovem ser assim ser meu perigo,

E dá a minha coroa um Lírio sem castigo.

    Assim teu nome esteja aqui entrançado;

    E sempre que olhos bons nos venham ler

    Teu nome, Ianthe, aqui sacramentado

    Será o primeiro a ler, sempre a reter:

    Meus dias já contados—reste haver

    Este tributo te atraído à Lira

    De quem te sagra a mais bela de ver—

    O que mais desejar eu poderia?

Se não pôde a Esperança, a Amizade exigia.

{vb:ijs:2013}

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PARA UMA CERTA CANDIDATA A NORTE-AMERICANA:

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Dum chapéu meu sobrou só a caixa.
De outra paixão, nem sobrenome.
Do caratê sobra esta faixa—
Da humanidade, a flor e a fome.
Dos meus carinhos sobro em todos:
Meus próprios céus são meus infernos.
Eu tenho modos: ostrogodos.
Eu tenho meios: pós-modernos.
Dos sentimentos nos compomos.
Reescrevo então um parnasiano,
Pois onde estamos sempre há pomos
E o nosso amor é tão cigano.
__Nós combinamos sem talvez
__Feito este sonetilho inglês.

[de ijs a ffr]

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MARMOTA JOYCE YEMANJÁ CURITIBA

Outra vez é o dois de fevereiro.

Outra vez é o dia da marmota.

Outra vez James Joyce, inzoneiro,

Sopra vela e quase ninguém nota.

Hoje é também dia de Iemanjá.

O calorzão faz mais lerda a lesma.

Tantas frases feitas manjo já.

Curitiba nunca é mais a mesma.

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