A ANGÚSTIA DA EXISTÊNCIA

(Um poema-ensaio-anseio paranaense)

Disseram que não existe cultura paranaense.

Que a cultura paranaense não tem passado nem

presente nem futuro. Escreveram isso ali,

na rede social.

E é verdade mesmo, pois quem escreveu

é um dos mais notórios fabricantes de

cultura paranaense.

E a cultura paranaense é mais que consistente:

é paraconsistente: não existe e existe –

ocupa e não ocupa dois ou mais lugares

em mais de uns sete ao-mesmo-tempos

no espaço de infinitos lugares nenhuns:

sim, está bem ali.

Olhem só: vocês não sabem o que é:

e está bem por lá:
é a cultura paranaense.

Cultura de uma gente que sabe dizer quem não é.

Sabemos e estamos até cansados de dizer que não.

Outra fabricante de cultura paranaense definiu:

“em Curitiba, os dez mandamentos se resumem a um:

não” – pois é: sim, paranaense não é só

o curitibano que não se enxerga no espelho

do banheiro de manhã – olhem mais ali,

logo ali, em Londrina: Londrina nasceu ontem,

não pode existir, não fica no Brasil: portanto...

É paranaense.

Sim, pode até ser um drama pro Domingos

Pellegrini, que certamente se dependesse dele

moraria num estado chamado Iguaçu,

com capital londrinense – a capital: talvez Foz –

enfim, é outro fabricante de cultura paranaense:

não existe, logo está ali, nesse nosso estado –

e já que estamos citando nomes, não espalhem:

não existiu um compositor musical

chamado Brasílio Itiberê, ali de Paranaguá,

que compôs uma certa “Sertaneja”, música

precursora da mistura de elementos clássicos

com tradição popular – mas cadê essa “Sertaneja”?

Ninguém sabe, ninguém ouviu – portanto:

existe: é paranaense.

Vamos passar à arquitetura:

“o estilo arquitetônico predominante durante

o ciclo do mate, quando Curitiba deu um salto

civilizatório, foi o eclético” – sim, eclético, mas

o que é isso? É o que não é – é a mistura das coisas

que são, portanto, novamente:

paranaenses.

Vamos lá, vamos aprofundar mais ao nível pessoal:

estava eu (até que demorei pra falar de mim, não?

enfim, agora aguentem...) mediando e organizando

um evento bem paranaense: o Bloomsday – sabem,

o Bloomsday, sobre a obra daquele escritor irlandês

James Joyce, que escreveu um livro que não tem ponto

final (epa, claro que tem – então, devia ser algo bem

paranaense), sabem, né, então, estávamos naquela

livraria paranense chamada Fnac, sabem, e eu

fui babaca –

opa, vamos parar: você, Ivan, foi babaca?

Sim, pois é: estava na assistência

(querem coisa mais paranaense que chamar

quem assiste de assistência? – enfim, vamos lá,

Ivan, demorou com a história) estava na assistência

um grande escritor paranaense: Cristóvão Tezza –

ué, mas ele não nasceu em Lages?

Exatamente: eu fui babaca de “brincar” que o

Tezza não podia ser um escritor paranaense –

e enfim, meio que me justificando:

nunca fomos ali tão paranaenses:

a livraria era francesa, o escritor homenageado,

irlandês – mas o nome do shopping, apesar de “park”

era (é) Barigui.

Tá aí.

Podemos ser curitibabacas o quanto nossas falhas

permitam – e gostamos de fazer esses meas-culpas,

pelo menos eu por mim estou gostando disso,

eu que sempre-nunca me orgulhei

de ser curitibano de pai e mãe curitibanos,

e pra meu próprio horror-amor um dia descobri:

se aqui somos alguma coisa,

somos todos (e todas) tingui,

tinguis, tupis, nos nossos topônimos

estão essas “nossas” (com e sem aspas)

origens: Curitiba, Guarapuava, Maringá,

Paraná – pois é: dizem que até nem mesmo

o nome desse estado foi escolhido aqui,

mas está aí, nosso, e nosso de quem,

meus caros e caras pálidas?

O negócio é que o adiantado da hora

me obriga a seguir atrasando e incomodando –

e também me desculpando: Domingos,

nada pessoal: os paranaenses que acham que se

sabem minimamente paranaenses

gostam de que você exista,

tenha seu jeito e suas opiniões:

com o perdão da intimidade

(imperdoável aos curitibanos, mas perdoável –

porque inexistentes – aos paranaenses),

o teu sobrenome de imigrante, Domingos,

é o mesmo sobrenome de Kolody,

de Leminski, de Trevisan, de Karam,

de Bueno, de Wojciechowski, e até do

França – sim, do Alexandre França,

esse grego curitibano que agora resolveu

morar em São Paulo – do mesmo jeito

que aquele Carlos Careqa, que mantém

essa nossa cultura bem paranaense:

que não existe, está aí, não incomoda,

incomoda –

e ninguém nota.

Aliás, alguém aí

ouviu falar da Ada Macaggi?

Então, lá

em Paranaguá,

políticos confundem Júlia da Costa

com Júlia Wanderley

nas inaugurações de bustos de praças,

portanto: sim, existe

a cultura paranaense,

existiram e existem e existirão

Arrigo Barnabé,

Itamar Assumpção,

que são lá de Londrina,

de Arapongas, ou não –

voltando aos mais paranaenses

lá de Santa Catarina, como não:

se por lá existe uma cidade chamada

Curitibanos, que quem nasce lá deve ser o quê?

Curitibanense? Ou não existe: ou melhor: sim:
paranaense.

Uma cultura que se deseja assim nenhuma,

apagada, emprestada, que quer ser outra

ou adota fácil o que “vem de fora” mas

nasceu logo ali, ali nesse nosso mundo,

tão inexistente e paranaense – enfim:

vamos a mais um descarrego pessoal,

que isso aqui é um poema inexistente,

uma coisa típica paranaense:

alguém aí já viu uma gralha azul

plantando uma araucária?

Que angústia mais angustifólia –

sinto como deve ser essa saudade,

estou escrevendo esse ensaio-anseio também

pruma certa paranaense

que agora está vivendo nos “esteits” –

Xanda Lemos, veja só, que vergonha,

me perdoe a menção – mas vamos rápido

a um corte pra falar de inimizade, calma aí,

que esse treco tem que ser mais polêmico,

então reservem a Xanda e sua banda – e também

a banda Mordida, e quem sabe nessa enrolação

eu também deva mencionar um certo xará,

o Ivan Rodrigues, filho daquele Ivo Rodrigues,

daquela banda, o Blindagem, a Blindagem, enfim,

eu sei, vocês não conhecem, não existe, pois é:

paranaense, demasiadamente paranaense.

Mas estou perdendo o pé:

eu ia falar dum amigo curitibano meu,

um camarada aí, o Márcio Renato dos Santos –

sim: esse também – publicou recentemente

um livro-dicionário sobre Curitiba:

vejam lá, leiam: eu não li (ainda),

sou um tremendo curitibabaca,

mas soube que no livro o Márcio diz

que “autofagia” não existe, que os curitibanos

são na verdade muito críticos e exigentes,

vejam só então:

não é perfeito, perfeitamente

paranaense? –

nos negamos com facilidade:

e aí nesse negamos podemos

até negar que somos “um Brasil diferente”,

e também dizer que não houve escravidão aqui,

e promover esse apagamento duma mestiçagem

duma negritude

que possivelmente vamos ter muita vergonha

em confessar – afinal:

paranaenses, percebem, não existimos,

não temos nem mais a nossa própria

maledicência, está se perdendo...

E o sotaque? Qual sotaque?

Agora está virando mais marcadamente

uma fala acaipirada, porque não, de jeito

nenhum somos caipiras, somos esse

experimento de “primeiro” mundo,

não é mesmo?

Somos essa tentativa

de não ser jacus

que acaba sendo ainda mais jacu:

vide os socorros batéis...

Enfim,

como sempre,

restou muito a ser dito –

quase fiquei ainda mais aflito,

e se é poema também tem que ser

alguma forma de grito – mas tolerem,

que é um modo curitibano – e paranaense,

de ser assim tímido, calado, quieto,

mas de repente flutuante – pois é:

de fato – ultimamente sentimos que

estava acontecendo algo,

que as pessoas (muita gente vindo de fora,

querem algo mais contraditoriamente

paranaense?) estavam mais simpáticas,

mudando, se enturmando –

e realmente – mudamos pra novamente

voltar a amaldiçoar nossas angústias

de existência inexistente,

e agora – ei, e agora, você nem falou

das artes plásticas, do problema do grafite,

da oficialidade versus o vandalismo,

e já vai indo?

É, meu caro Ivan:

a sua loucura não é mais

nem menos paranaense

que a de todos esses que nem fazemos

uma identidade cultural homogênea:

quem sabe com toque de gênio,

ainda com algum oxigênio pra queimar, mas –

não, não existimos como povo,

o Brasil não é isso, nada é assim,

a rima até que é fácil nesse fim,

e você com essa mania de “sim”

quem sabe faça sorrir algum querubim

se não se esquecer de dar à amada um quindim

de um versinho apaixonado e nada chinfrim,

mas outra vez enfim,

volte pra sua tese, não existe cultura paranaense,

não tem jeito, não adianta, esquece,

já bastou, de novo: fim.

Nos vemos todos lá no MON,

na exposição

do João

Turin.

...