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Há dor no poema que enfeita
Há dor no poeta que aceita
Aquilo que diz e não cala
Há muito não cabe na sala
Partiu para outro mundo
Sem nem dizer a que veio
Saiu dum poço sem fundo
Deixou o copo no meio
Triste não estava – nem parecia
Mas aquele silêncio acho que dizia
Me dite – me dite – eu me ditava
E o rio corria levando a lava
Antonio Thadeu Wojciechowski
Ivan Justen Santana
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Um comentário:
Prefiro a versão manuscrita.
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